La teoría de las cuerdas o los pelos de chocho....mi pensamiento explicado en un post de otro....

Debido a mi actual situación emocional llevaba bastante sin acudir a un blog que me encanta debido a su capacidad de explicar con un lenguaje llano lo que el resto hace muy complicado.

El caso es que ayer retomé su lectura y encontré una maravilla de post sobre algo que comparto casi al 100% que explica con una sencillez y una claridad que para mi quisiera yo....


Muchas veces había iniciado algún escrito con el deseo incial de explicar los temas que se abordan en éste post y expresar mi filosofía sobre el asunto que realmente es muy parecida a la que se cuenta ahí.


La de veces que en casi 34 años habré escuchado -"dramatizas!".....y un huevo!, digo yo....pero claro, a ver como lo explicas....pues el autor del blog "El sentido de la vida" me ha ahorrado la decepción de no plasmar lo que pasa por mi cabeza y con el post Eppur si muove ha conseguido que me sienta reflejado enormemente en ese escrito y, aunque sea en las palabras de otra personas, explica muchas cosas que hasta ahora o no he sabido explicar o no se han querido entender....


Os pego el texto, pero os recomiendo firmemente que paseis e investigueis este delirio total y absoluto en forma de blog que es El sentido de la vida.


"Eppur si muove

Desde hace ya aproximadamente treinta años, los físicos andan revolucionados con la teoría de cuerdas; lo que sería un modelo fundamental de la física, la idea que todo lo explica. El santo grial. La panacea. Esta teoría afirma que todas las partículas son en realidad expresiones de un objeto básico unidimensional extendido que recibe el nombre de "cuerda". En mi limitado entender, creo que comprendo el motivo de tanta revolución. Lo que de verdad quiero ver son las caras de estos físicos cuando, en diez o veinte años, completen el puzzle y se den cuenta de que no son cuerdas; son pelos de chocho.

Yo debía de tener siete u ocho años y sin embargo lo recuerdo como si hubiera sido hace un cuarto de hora y se hubiera tratado de una experiencia próxima a la muerte. De semejante manera quedó aquel suceso grabado a fuego en mi memoria.
Estaba solo en casa. Mi padre debía de estar haciendo garbanzos y mi madre comprándolos en el supermercado, así que yo correteaba por casa en modo explorador. Sin saber muy bien por qué, llegué a la habitación de mis padres.

El dormitorio era amplio. En un lado estaban los aparejos clásicos de dormir, mientras que en el otro mi progenitor se había habilitado un rincón-despacho en el que tenía una gran mesa y una enorme estantería de madera negra. Me puse a rebuscar entre los trastos que allí había.


Mi padre tuvo una época en la que se interesó por la fotografía erótica. Supongo que por eso siempre quise fotografiar modelos. En una estantería de casa todavía conserva algunas revistas de esa época. Veinticinco años antes, aquella solitaria mañana, deslicé mis púberes dedos sobre aquel material con la curiosidad de la infancia y extraje una de aquellas revistas. Todavía recuerdo la portada como si la tuviera delante.


Era una revista francesa. "Photo", rezaba el título en enormes mayúsculas amarillas de cantos agudos. La satinada portada mostraba en su parte inferior a una chavala que, imagino que untada en aceite, tomaba el sol tumbada en una hamaca frente a la cristalina piscina de lo que bien podría ser una villa francesa. La chica lucía unas enormes cotufas que, ungidas en algo viscoso, relucían fulgurantes como dos flanes puestos al sol. Y de repente me sucedió.


Aquel pingajo de carne que me servía para mear, aquello que me diferenciaba de mi hermana, se había puesto tenso como un cable de acero, duro como la porra del policía antidisturbios que se hunde en la carne del manifestante gordinflón. Sosteniendo la revista con la mano derecha, usé la izquierda para bajarme los calzoncillos y observar con más detalle lo que me estaba pasando. Miré unos momentos y después, con el pulgar, empujé la punta hacia abajo. Mi tenso penecillo se escurrió bajo el dedo y volvió a apuntar al techo como un resorte. Entonces empezó a doler.

Mi conocimiento del dolor hasta aquellos instantes de mi vida era limitado. Si cuando nací me dolió, lo cierto es que no lo recuerdo. Unos años después había descubierto el asma y me habían estado pinchando durante meses en días alternos. Si aquello había dolido, era apenas una caricia comparado con lo que estaba experimentando en aquel momento. Era como si me hubieran practicado un segundo agujero del culo cinco centímetros más adelante y me hubieran enchufado un tubo conectado a una bomba de succión que hubieran puesto en funcionamiento a diez atmósferas. Todas mis tripas, desde los intestinos a los pulmones, y también todos aquellos órganos que todavía desconocía, eran succionados hacia abajo con una fuerza que ni siquiera había sido capaz de concebir antes. El cerebro estaba atascado a la altura del cuello. Era como si un agujero negro se hubiera abierto detrás de mis testículos y todas las tripas quisieran precipitarse a su interior, con el evidente malestar que algo así puede suponer. Era como si por aquel agujero de otra dimensión se hubieran introducido unas manos invisibles que me aferraban el interior y amenazaban con llevárselo a otra parte a cualquier precio. Yo no podía hacer nada.

Estaba indefenso, inerme. El dolor era sordo. Intenso. Amargo. Incesante.

Una fuerza.

Y allí estaba yo, de pie en el dormitorio de mis padres, con aquella revista entre las manos. Las piernas temblorosas, mi ojos de tierno infante clavados en aquellos enormes flanes expuestos al sol. Era incapaz de moverme, atenazado por un dolor desconocido y paralizante que emanaba de mi interior sin ningún tipo de razón aparente.

Después de un interminable e infernal minuto, al fin pude recuperar la movilidad. Dejé la revista en su sitio y corrí asustado a mi cuarto. Estaba sorprendido, estaba confuso, estaba amargo como una de esas almendras que salen chungas.


Había ido al jardín de infancia. Llevaba ya varios años de educación escolar. Me habían enseñado a leer y me habían enseñado álgebra básica, pero nadie me había avisado de aquello. Nadie me había hablado de aquella fuerza desconocida que había surgido de mi interior. Nadie me había prevenido de aquel descomunal dolor. Después me rompí un brazo. Años después tuve la rubeola y me recuerdo tirado en el patio con la sensación de tener la cabeza encajada en una prensa hidráulica. Tanto en el resto de mi infancia como en la adolescencia tuve la ocasión de experimentar profusamente el dolor físico, pero nunca volví a sentir nada como lo de aquella mañana. Se lo puedo asegurar. Desgarrador es la primera palabra que me viene a la mente.


La mente. La mente asocia cosas. Ese es su trabajo. A con B; este estímulo con esta reacción; dos más dos cuatro. Eso es lo que hace. En eso consiste su potencial. Peras y manzanas, sillas y mesas. Recuerdos. Lo junta todo. Le da igual. Junta imágenes del pasado en un momento sin importarle que estén separadas veinticinco años.

Ella y yo caminábamos por un puente. Igual que recuerdo las mayúsculas amarillas de cantos agudos y los flanes al sol, recuerdo mi plumífero rojo, su abrigo verde, mis botas sobre el asfalto gris como el cielo, el frío del carajo, las vigas de acero con remaches de cabeza redondeada, la estación de trenes a la izquierda, el río deslizándose desde la derecha hacia la estación de trenes, la corriente tan lenta que parecía que estaba parada, la foto que había hecho dos minutos antes, su semblante serio, los coches en dos direcciones, el viento cortante, el hambre que tenía, lo amargo que me sentía, los pájaros en el aire, las manos en los bolsillos.

Nos conocíamos de hacía poco. Todo había empezado como en un sueño y después, en algún impreciso momento, se había precipitado contra el suelo haciéndose añicos como una casa de muñecas que cae desde un noveno piso. Un muro invisible se estaba levantando entre nosotros. Cada vez follábamos menos. Cada día me sentía peor que el anterior.

No recuerdo por qué le conté la historia. Supongo que sería chantaje emocional, como diría ella. La mente asocia; eso es lo que hace. El inconsciente opera incesantemente. El Tyler que todos llevamos dentro, ese pasajero oscuro y desconocido, hace sumas y restas sin parar, mueve hilos, traza planes y pone bombas, te lleva por caminos que desconoces. Y lo acepto. No lo hagas y verás lo que te pasa.

El caso es que, mientras cruzábamos el puente en aquel gélido día gris de mierda por muchas razones, le conté lo que me había sucedido veinticinco años antes. La solitaria mañana de exploración infantil, la revista, las letras amarillas de cantos agudos, los flanes al sol. Trataba de explicarle lo que nos pasa a los hombres con el sexo. Aquella fuerza desconocida incluso para nosotros, capaz de atenazarnos, de paralizarnos, de convertirnos en gilipollas perdidos en el momento más imprevisto. A medida que se sucedían las palabras, empecé a revivir con intensidad todo aquello. El dolor, la angustia, el segundo agujero en el culo y la bomba de succión a diez atmósferas, la amargura en las tripas, el agujero negro y las manos de otra dimensión que te prenden los intestinos para llevárselos a un lugar que ni siquiera existe. La parálisis, la amargura de la almendra chunga.

Hay una fuerza.


A medida que revivía todo aquello, las sensaciones y emociones se reflejaron en mi rostro. Mi cuerpo se encorvó. Mi cara se convirtió en la de alguien que está chupando un limón, en una mueca grotesca mezcla de sorpresa, confusión e indefensión. La voz me temblaba. Estaba, como se suele decir comúnmente, hecho una mierda. El sabor de la almendra chunga había terminado por impregnar cada una de mis células. Entonces ella me interrumpió. Dijo, concretamente:

—¡Estás dramatizando!


Alguna vez antes me habían dado una bofetada con dos palabras, incluso con menos. Alguna vez incluso me habían dado una bofetada sin palabras. Me sentí como si me hubieran despertado de un sueño, como si me hubieran tirado un cubo de agua por encima. Le estaba contando uno de los episodios más secretos y agónicos de mi vida y ahora resultaba que estaba dramatizando. Había, sin duda, que joderse.


Como si mis sentimientos fueran ropa sucia, hice una bola y seguí caminando. Con razón me ha costado tanto tiempo encontrarlos entre tanta camisa con churritones y tanto calcetín sudado. Seguí caminando con el puente, con el río, con los pájaros, con el día gris de mierda y con el frío del carajo. No hay tarea más vana en la vida, no hay empresa más futil, no hay expectativa más irreal, no hay esfuerzo más jodido y amargo, que el de intentar que alguien te entienda.


Los franceses tienen una frase: “espíritu de escalera”. En francés, "esprit de l’escalier". Se refiere a ese momento en que uno encuentra la respuesta pero ya es demasiado tarde. Digamos que usted está en una fiesta y alguien le insulta. Bajo presión, con todos mirando, usted se queda mudo o dice algo tonto. Pero cuando se va de la fiesta, cuando baja la escalera, entonces... la magia. A usted se le ocurre la frase perfecta que debería haber dicho. Ese es el espíritu de la escalera.


A veces el espíritu de la escalera tarda más de diez minutos en aparecer. Más de diez horas. Más de diez días. A veces tarda meses. Y no siempre es tan mágico. A menudo, aun después de esperar tanto tiempo, el espíritu de la escalera aparece para susurrar algo chabacano, algo rudimentario, algo ni mucho menos brillante. Pero después de tanto tiempo, por fin sé lo que le debería haber dicho, esa secuencia ideal, esa frase perfecta. Hubiera sido algo así:

—¿Dramatizando?, ¿dramatizando? Qué cojones, querida amiga, sabrás tú.


Lo sé, lo sé. Tiene poco lustre. No es nada brillante. No pasará a la historia ni la imprimirán en tinta electrónica los libros de texto del futuro. Si alguna vez un astronauta pone un pie en Marte ni siquiera dirá "Qué cojones sabrás tú". Pero refleja bien lo que sentí en aquellos momentos, y resume de manera certera lo que quiero transmitir ahora, por vano que sea el intento. El mensaje, que tampoco es brillante, viene a ser algo así:


"Para hablar de pollas, primero hay que tener una"


Yo la tengo, por bendición por castigo, y si quieres aprender algo al respecto, escucha. Ni tengo la verdad absoluta ni lo pretendo. Simplemente siento cosas y tengo la capacidad de contarlo. Si alguna vez te interesa saber lo que es tener un pene entre las piernas, escucha. Si no, evita juzgar y sigue tu camino. Hay campo para todos.


He conocido algunas mujeres en mi vida. Muchas o pocas, siempre depende de cómo se mire y quién lo haga. De todas ellas, a una le tengo especial cariño. Y es curioso. No le tengo ese enorme aprecio porque me tratara como a un rey, ni porque se esforzara en ponerme la alfombra roja cada día y a menudo lo consiguiera, ni porque cuidara de mí como lo hizo, ni porque me diera todo el sexo que podía necesitar. Le tengo especial cariño porque me escuchó, porque mostró interés por lo que contaba. Porque me prestó atención, porque trató de comprenderme. De ahí, curiosamente, nace la mayor parte de mi cariño hacia ella.


No digo que sea fácil entenderme. No es fácil comprender a nadie, y probablemente entenderme a mí sea algo más complejo de lo habitual. No suelo hablar de fútbol. A ella le costó seis meses empezar a unir puntos y hacerse una idea de mí y de mis historias, pero desde el principio puso interés. Me tomó en serio, y creo que no se puede hacer nada más maravilloso por nadie. No sé si alguna vez nos llegaremos a entender completamente. Después de todo es una tarea estéril y yo cada vez opto por tomarme menos en serio a mí mismo. Pero ella hizo el esfuerzo y es lo que, a día de hoy, más le agradezco y aprecio. Supongo que es por eso que aprendemos tanto cada vez que hablamos. Todo un ejemplo para mí.


Woody Allen dijo:
"Hay dos cosas importantes en la vida: una es el sexo, y la otra no me acuerdo"


David DeAngelo dijo:
"Quiero que veas el mundo como una gigantesca danza de apareamiento. Quiero que te pongas esas gafas y empieces a observar a través de ellas, y quiero que empieces a sacar conclusiones a partir de ahí"


Freud dijo:
"Hay dos cosas que mueven a la humanidad: una es el sexo, y la otra las ansias de grandeza"


Yo, qué quieren que les diga, es cuando miro el mundo desde esa perspectiva cuando me encajan el mayor número de piezas, cuando todo este asunto de la vida adquiere un poco de sentido. Quizá sea demasiado sencillo, y quizá sea poco elegante. Quizá sea incluso triste. Nadie nos dijo nunca que la verdad nos fuera a gustar.


Hace cosa de un año estaba sentado al sol con mi padre. Teníamos pensado ir al cine por la tarde. Habíamos comido y en aquellos momentos nos habíamos terminado los cafés en una terraza y andábamos trasegando una copa de coñac cada uno. Se estaba muy bien. Mi padre decía:


—Hay un momento en la vida en que el impulso sexual al fin remite, y es un alivio. Yo no entiendo a la gente que toma Viagra para que se le ponga gorda, para cumplir con la mujer, para seguir siendo hombres, para poder contarlo a los amigos. Es todo lo contrario; se trata de una liberación.


Ojalá un día todos los hijos del mundo puedan tener un padre como el mío. Las cosas irían mejor. Soy un tipo con mucha suerte.


Una liberación, vaya que sí. Entendí a mi padre como sólo desde hace unos años le puedo entender. Supongo que porque hago el esfuerzo, porque escucho. En algún sitio lo he aprendido. Una liberación. Con razón los monjes tibetanos, desapegados de todo, lucen una sonrisa permanente en el rostro. El mero hecho de desapegarse del sexo ya debe de ser un subidón. Con mi mentalidad moderna siempre tiendo a buscar la vía rápida, y hay días en que me entran ganas de cortármela, tirarla por la ventana y olvidarme del asunto para siempre.


La teoría de la gran unificación de la física, la llamada teoría de cuerdas, intenta unir en un único marco teórico las interacciones nuclear fuerte y nuclear débil, y la fuerza electromagnética. Esta teoría de campo unificado se halla todavía en proceso de ser comprobada. La teoría del todo es otra teoría de campo unificado que pretende proporcionar una descripción unificada de estas fuerzas fundamentales.


Cuando uno lo piensa bien, en el Universo no hay más que cosas que, o bien se atraen o bien se repelen. Todo se puede resumir en una fuerza que cambia de sentido. A mí, qué quiere que le diga, después de darle tanta caña al colisionador de hadrones, después de tanto tute al famoso LHC, después de tanta avería y tanta repuesta en marcha, no me extrañaría nada que al final se encuentren con que el bosón de Higgs no es más que un pelo de figa. La realidad es virtual y vivimos en el gran coño del Universo. Menuda cara se nos va a quedar a todos.


Y eso es, ni más ni menos, en mis burdos y torpes términos, lo que trataba de explicarle aquella mañana sobre el puente gris en un día gris de mierda y con un frío del carajo. Hay una enorme fuerza que no sé si lo explicará todo, pero explica muchas cosas. Yo la he sentido, y es terrible. Demoledora.


Hay una fuerza que explica los celos, los odios, que justifica la maldad, que hace subir y bajar bolsas, que lanza ejércitos a la batalla, que provoca guerras, que deja miseria a su paso, que hace que los ríos se llenen de mierda y los niños se mueran de hambre al sol. Si eres una mujer, hay una fuerza que explica por qué los tíos te miran por la calle, por qué te dicen piropos, por qué se ofrecen a llevarte en coche, por qué te llevan a cenar, por qué te hacen regalos, por qué llevas la vida que llevas, por qué te permites hacer la mayor parte de las cosas que te permites hacer. Explica por qué te gustan las pulseras, los pendientes, los collares y los anillos; por qué te gustan los zapatos y ponerte escote; por qué envidias las tetas más grandes que las tuyas y por qué tardas una hora en salir del baño. Esa fuerza te define a un nivel más básico del que te imaginas; moldea tu ego femenino y te dice quién crees que eres. Es imposible que te expliques a ti misma sin estos números, sin estas fórmulas. Buena suerte. Pocos hombres se molestarán en ponerte los apuntes encima de la mesa porque les viene muy mal para sus planes. Y a este paso, pocos hombres lo volverán a hacer.


Hay una fuerza que no explican los libros de texto ni los que reposan en las estanterías. Ni siquiera se ve, sino que se siente. Aunque puede que alguien lo haya expresado antes en estos términos, nunca lo he leído por ahí. Y me parece fundamental ser consciente de esta fuerza, conocerla, aceptarla, entenderla y manejarla. A estas alturas de la vida sé poco del amor, palabra y concepto pisoteado, denostado y vapuleado una y otra vez. Pero si buscas al menos un rayo del mismo, te conviene saber de esta fuerza para ser capaz de separar el grano de la paja. La mayor parte de la gente habla de amor cuando quiere decir sexo. Confunde actos de amor con manifestaciones de esta fuerza. Ambas cosas tienen, en mi modesta opinión, poco que ver. En el fondo, muy en el fondo, todos lo sabemos. Otra cosa es que lo queramos aceptar.


Todo cambio de paradigma es siempre, por definición, doloroso. Nos identificamos con nuestra visión del mundo, con nuestras creencias y con nuestras ideas y, cuando alguien las sacude, nos sentimos atacados y reaccionamos a la defensiva.


Un día todos creíamos que la tierra era el centro del Universo y que los planetas e incluso el sol daban vueltas alrededor de la misma. Y al día siguiente aparece Galileo y dice que no, que la tierra no es el centro de nada y que damos vueltas alrededor del sol.


—¡Estás dramatizando! —le debieron de decir. Seguro.


No me extraña que el tipo, hoguera arriba hoguera abajo, afirmando y retractando, al final se girara y les dijera: "Eppur si mouve" (Y sin embargo se mueve). Sería el espíritu de la escalera.


Otro día la tierra dejó de girar alrededor del sol para girar alrededor de nuestros ombligos, pero esa es otra historia y deberá ser contada en otro momento.


Y al fin, otro día, Einstein se presentó en público para decir que la propia geometría del espacio-tiempo se ve afectada por la presencia de materia.


—¡Estás dramatizando! —le dijeron.


—Po fale —contestó.


Hay una fuerza, yo la he experimentado. No me hacen falta instrumentos ni medidas. No necesito números ni fórmulas. No necesito el método científico ni el certificado de nadie. La he sentido, y lo sigo haciendo. Y es demoledora. Buena suerte si buscas a alguien que te hable de ella.


—¡Estás dramatizando!


Po fale.


Eppur si mouve.

Por GonzoTBA el 20/12/2009"

'En defensa de los derechos fundamentales en Internet'

Ante el nuevo anteproyecto de ley en el que se contemplan modificaciones que pretenden recortarnos libertades y el libre ejercicio de acceder a la información y a la cultura, entre otras cosas, por la red de redes manifiesto totalmente mi desacuerdo con semejante aberración y me sumo al siguiente manifiesto:

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

(Imagen: Eneko / 20minutos.es)

Ramón Lobo, profesionalidad hecho periodista

Llevo tiempo pensando sobre como retomar la rutina de escribir medio habitualmente y actualizar éste blog, medio abandonado con otros proyectos paralelos....el caso es que no caí en que el tema estaba mucho más cerca de lo que parecía.

Uno de los blogs del que me suelo empapar recientemente está realizado por un periodista, Ramón Lobo, al que he tenido la gran suerte de escuchar en 2 charlas sobre el periodismo de guerra, faceta a la que se dedica desde hace mucho tiempo y que realiza con una dignidad y una profesionalidad a la que yo no he encontrado semejanza en la profesión.
El blog se llama En la boca del lobo y recoge sus viajes a la guerra, sus artículos de opinión política o simplemente sus reflexiones o recomendaciones a titulo personal.

Estando como está el periodismo en general es enriquecedor escuchar y nutrirse personalmente de alguien con tantas experiencias, tanto conocimiento sobre la vida y tantas ganas de contarlas a los demás sin más pretensión que eso, contarlas....

Solamente su apartado "Quien creo que soy" ya es toda una experiencia de buen hacer y lo que es más importante una personalidad y una cabeza con las cosas muy claras, sobre él mismo y los demás. Pero sobre todo de uno mismo, lo más importante y que tanto cuesta ver hoy día.

Estos días he estado leyendo sus cuadernos de Kabul publicados por El Pais y colgados en su blog y realmente es abrumador tanta facilidad para comunicar pero un lujo absoluto poder acceder a gente que con esa facilidad muestre mundos tan distintos para entender que quizás, en la esencia no nos diferenciamos tanto. Recomiendo esos cuadernos, tanto como los otros existentes como ejercicio de reflexión sobre la naturaleza de ser humano pero también por lo que uno aprende sobre uno mismo.

Espero que lo disfrutéis tanto como lo hago yo. Como muestra os dejo uno de sus últimos escritos de este último viaje a Kabul:

Cuadernos de Kabul: Zabur, el volador de cometas

"Cuando Zabur mira al cielo no ve dioses ni princesas ni dragones ni sueños, sólo ve un vacío preñado de nubes y vientos en los que un buen volador de cometas sabrá jugar con la altitud y los cambios de dirección exactos para cortar las de los demás. "A veces tengo suerte y consigo derribar diez en un día. Otras no tengo tanta y me derriban a mí", dice con los ojos muy abiertos, redondos, como si llevara el susto dentro del cuerpo. Zabur tiene 11 años y la mirada cansada, triste, casi de anciano, porque a veces con sólo ver desgracias se envejece. Sus ojeras, dos bolsas que se pliegan, delatan una vida de escasez, que cuando lo esencial no llega, el paso del tiempo es otro, deja huellas y cicatrices.

Zabur va al colegio. Le gusta aprender dari, la lengua nacional emparentada con el farsi de Irán. En un mundo de analfabetos como Afganistán, saber leer y escribir representa un salto social, pasar de la miseria a la pobreza, que diría Marx, Groucho Marx. Le apasiona el colegio porque aprende más cosas: "Me gusta mucho el inglés y el santo Corán", asegura sin dejar escapar un sentimiento, un atisbo de sonrisa, escondido siempre detrás de su cometa azul llena de magulladuras. Cada herida, una tirita de celofán. "Esta cometa cuesta 15 afganis", dice. Con un dólar se podrían comprar tres y guardar algo para caramelos. Es el único que tiene y sabe que no está para sobrevivir a muchas más derrotas en el cielo de Kabul.

Los talibán, que significa estudiantes de religión, la tomaron con las cometas. Las prohibieron al llegar al poder en 1996. Hacer volar una en el cielo era, al parecer, pecado, un desafío inadmisible a Dios, el único que puede ocupar el espacio celestial. También prohibieron la música, la televisión y el cine, incluso el cine sacro. Eran obligatorias las barbas en los hombres y el burka en las mujeres.

El periodista estadounidense David Rohde, que estuvo secuestrado siete meses y diez días por los talibán, cuenta en un libro recién publicado en Estados Unidos, que sus captores le pedían canciones pop occidentales y mientras que él tarareaba piezas demoníacas como She loves You de los Beatles, sus secuestradores hacían los coros. Quizá la distancia no sea tanta cuando se cae la máscara.

Cada cometa que vuela en Kabul, y son muchas estos días de finales de otoño en los que el invierno asoma en forma de nieves en las montañas, es un desafío, un grito de libertad. Los miles de niños Zabur que corren y gritan por las calles de esta ciudad, por los cementerios y las terrazas, son antídotos vivientes contra la intransigencia de los adultos, contra la guerra. Cada uno convertido en un émulo del escritor Jaled Hossein.

"Todo depende del nailon", explica Zabur. "Si es bueno y sabes hacer volar la cometa cortarás muchas de las que están cerca de ti. Si el nailon no es bueno sólo conseguirás golpear a la otra cometa, nunca derribarla". Uno bueno cuesta más que una cometa. Dependiendo del gusto y las manías del volador de cometas son necesarios mil o dos mil metros. "Cuando corto una, el otro niño no se enfada. No dice nada. Sólo recoge la suya y se va a casa. Cuando me cortan a mi tampoco me enfado. Sólo recojo mi cometa y voy a casa a pegarle celo en los rotos. Sólo juego los viernes que hay viento. En los demás días voy al colegio".

El niño Zabur tarda en coger confianza en la conversación. Al principio se protegía con la cometa como si ésta fuese un escudo. Ahora, al final de la charla, como si ya no temiera una pregunta difícil, sonríe tímidamente. Sus ojos redondos con el susto dentro están colorados y lagrimean por el polvo. "No me pasa nada. Los tengo así de mirar tanto al cielo. Hoy he jugado tres horas seguidas". Cuando el extranjero se va, Zabur mira en su mano el valor de tres cometas nuevas, o una sola con el mejor nailon que se pueda comparar en todo Kabul. Esta vez Zabur parece muy feliz."

http://www.ramonlobo.com/

Todos tenemos un carcelero

Operación Pandemia

Documental del argentino Julián Alterini, cogido del blog de Josetxu . Y es que ya está uno harto de que le metan el miedo en vena cada vez que les viene en gana forrarse de dinero.
Para todos aquellos que piensan que vamos a morir todos en 2 años victimas de la gripe del cerdo, igual que antes ibamos a morir de la de las aves o la de la vaca loca....por lo menos da para reflexionar un poco.

Ya está bien de dejarse acojonar a las primeras de cambio. Aterrorizan los muertos de malaria por ejemplo y nade mueve un dedo....
Os dejo el documental, es interesante....sobre todo si alguien tiene dudas de dónde parte esto.

De Noviembre a Noviembre

Año y medio de autobuses, de horas de viaje Madrid - Granada sin más compañía que mis auriculares. Me pasaron su maqueta y conocí ésta canción.

Posteriormente lo conocí a él. Ahora es mi hermano.

La de tiempo sin querer cantar ésta canción....quien sabe porqué. Alguna extraña razón que sólo los cantautores conocerán seguramente....

El caso es que el sábado, por fin, en un precioso concierto junto a Kino Maján la volvió a cantar. Gracias Adán Latonda....sin ti seguro no hubiera sido posible (ya aprendí a no pedir ninguna puñetera canción que realmente quiera escuchar porque nunca la cantará si lo hago....también alguna extraña razón de cantautor, vaya usted a saber...allá los entienda Dios.).

Sin más, los astros se alinearon y la cantó...y de nuevo volvieron los recuerdos, los comienzos....la de vueltas que habrá dado ese CD..."20"....desde luego tiene un sitio especial en mi discoteca.

Me supo a gloria, y tuve a bien grabarlo más que nada porque pudo ser la última vez....De Noviembre a Noviembre, poema de José Rienda musicado por Fran Fernández:

Flores Secas

A falta de darle vuelta a unos temas sobre los que me gustaría postear....os dejo con una canción del gran Carlos Chaouen.... Flores secas, una delicia:




Hay flores secas en esta mañana
y una resaca de pasarme de ti
me entra frío en el porvenir
no tengo abrigo y cierro la ventana.

No tengo fe en el exceso de ganas
no tengo ganas de hacerme el café
y he derruido el castillo de arena
y con el fango me he hecho una muralla en la piel.

Estoy pensando en musas y arañas
a ver si alguna deja de tejer
y confecciona un jersey de lana
para el invierno tenerme algo que poner.

Y no me eches de menos
que el recuerdo es un veneno
yo vivo en la soledad
con tanta gente que me da miedo
siempre nos quedará un alto el fuego
una bandeja de plata y un mar de cristal
y un par de besos ante el espejo
y un rostro nuevo como zapatos viejos.

Con el sabor de tu caverna de carne
a caramelo se va el último tren
hay una fuente y detrás una sed
y entre tus pies se va perdiendo la tarde.

Quizás turista buscando la playa
cógeme del bolsillo azul un papel
me he enamorado de la chica de ayer
detras del grifo, tienes una raya y tu carnet.

Y no me eches de menos
que el recuerdo es un veneno
yo vivo en la soledad
con tanta gente que me da miedo
siempre nos quedará un alto el fuego
una bandeja de plata y un mar de cristal
y un par de besos ante el espejo
y un rostro nuevo como zapatos viejos.

Hay flores secas en esta mañana
y una resaca de pasarme de ti
me entra frío en el porvenir
no tengo abrigo y cierro la ventana.

Miraros dentro en lugar de arrojarlo siempre a los demás....o canción del día....

Ya sé como te debes sentir....lo vivo en mi cabeza....



Otro sin el que nada sería lo mismo....acompañando, poniendo voz a tantas cosas....

Silvio

Hace unos 14 años....después de una de esas, como diría el maestro Sabina, "nube negra" comencé un ejercicio de depuración mental.....por decirlo de alguna manera....y es que, cómo a la vista está no me ha ido nada bien con la gente (también por ser mas o menos suaves) volqué mis frustraciones en aquellas cintas de cassettes Fuji de 90 con canciones que me iban pasando unos y otros.

Y así pasó que, alguien que nunca se había interesado por la música más allá que Hombres G o basuras similares desarrolló un apasionado interés por todo aquello que sonaba a música, fuera del estilo que fuera. Y una vez instalado el interés ya fue todo de corrido.

Entre depresión y crisis de ansiedad, entre Prozac y Orfidales lo que fue pasando es que, cómo el tema de la gente y yo no se arreglaba, fui dando paso a un ejercicio de depuración que necesitaba ya que por algún lado tenía que dar salida a los demonios....y me fui volcando en la música. En los mensajes y en las sensaciones de los distintos estilos. Y así fue como sustituí a la mayoría de la gente por las notas y los acordes.

Y realmente me fue mejor. Cuando he dejado de hacerlo es cuando me he ido a la mierda de nuevo, pero ese no es el tema que quiero reflejar hoy.

El tema es que siempre me acordaré de un artista que me hizo enamorarme de la música. Un músico y compositor que abarca los más variados estilos, desde lo más sencillo a lo más complejo dentro de su género de música de autor.

Y todavía hoy, creo que siempre....recordaré una cinta que me pasaron en el instituto. Era un tío más raro aún que yo....si, es posible....y era de 120 minutos, ahí es nada. Era el concierto a dúo Aute -Silvio Rodríguez. al primero lo conocía ya, al segundo no. Me encantó Silvio hasta el punto de ser uno de mis fetiches por innumerables razones que no voy a largar aquí porque si todavía hay alguno que aguante esto no me gustaría perderlo como lector pero si diré que me atrapó por la primera canción que sonó ya que la cinta no venía rebobinada.... Monologo se llamaba.

Hace unos días reflejaba en la canción del día de Marea mi gusto por aquellos sentimientos que muchos tenemos dentro y que no nos atrevemos a decir. Y ellos lo dicen sin depurar, sin buscarle su lado bonito. Son así y ya está.

Pues de ésta canción, Monologo, admiro profundamente la capacidad de crear belleza desde la sencillez mas absoluta. Historia simple de todos los días, pero bella, así sin más. Es así y ya está.

Después de ésta canción vinieron muchas más, de Silvio y de muchos otros....pero siempre recordaré un antes y un después de ésta canción y éste creador. El gusto por las historias sencillas y que casi se pueden tocar nacieron a raíz de ahí. Y mi admiración por los creadores también, ya sean músicos o escritores, pintores o lo que sean......que muchas veces entienden mucho mejor ciertas personalidades que la gente que te rodea todos los días, que no realiza el más mínimo esfuerzo que suponga comprender a su vecino de ordenador. Es más fácil decir que es raro.

Por eso sigo haciendo ese ejercicio depurativo incluso hoy día, porque a falta de que alguien se moleste en solamente preguntar cómo estás, realmente, mirándote a los ojos....busco alivio en la gente que mira a su alrededor y ve algo más que sus propios ombligos y hasta saca tiempo para observar y entender a personas con vivencias como todo el mundo. Hay quien piensa que no tiene tiempo para los demás y luego hay quien observa y busca una explicación de porqué carajo pasa eso, porqué a pesar de ser lo único que tenemos, los únicos seres capaces de sentir y tener conciencia de lo que sentimos....porqué a pesar de eso digo,no nos hacemos ni puto caso.

Os pego la canción y a ver si alguien se anima a dejar un comentario o voy a empezar a pensar que esto es el baúl de los recuerdos de la Piquer.

Canción del día

Visa para un beso, Andrés Suarez....




En éste caso encontré videos en directo actuando pero el sonido es tan malo que preferí subir este, va con fotos pero se oye muy bien.

Ensayo

La nada al horizonte. Agonía lenta y tortuosa sin luz.
Cuando la coraza cayó vino el desastre
y la metástasis de soledad arraigó sin piedad
en los mas enrevesados rincones del alma.
La noche siempre fue aliada en la melancolía,
siempre compañera, nunca falla.
El corazón fisurado, astillado mil veces…
la cabeza pasada de revoluciones y la duda,
la sombra de la duda siempre acechando,
hábil, carroñera, certera…
Sin más recurso que el tirando, pasar los días,
consciente sin duda de mi inexistencia,
como un trovador sin una estrofa.
Echando los dados día tras día,
buscando una mirada, zurcir las heridas
hallando solamente el abrazo de la luna
y como único descanso el colchón.
Con la estúpida obsesión de adelantar afecto
sabiendo que saldría rojo aposté al negro
intentando desafiar la causa-efecto
no me acostumbré a no mear contra el viento.
Y ahora estoy sólo, borracho y sólo
ahogando los demonios y esa enorme ración
de miedo, llevando debajo del brazo mi alma
con las fuerzas tan justas y ninguna convicción

Escuchando Salitre otra vez más
en las cuentas de nadie, vacío, roto, exhausto….


Jose I. López

Cansado de Vagar

Poema de mi amigo Cesar Ulla, que acaba de publicar su primer poemario, el cual podeis encontrar aquí. Me ha venido al pelo amigo mio...así que te tomo prestado el post.
Un abrazo.



Estoy cansado ya de vagar,

Siempre a la deriva, sin hablar,

Tantos sueños que poblaban mi vida,

Odiando mi alma a cada paso que doy...

Yo, que siempre he sido todo corazón.



Conozco esta sensación, sus efectos:

Amenaza mi entereza, debilita mis piernas...

Nadie más que yo amanece

Sabiendo que cada día es un día menos,

Andando sin rumbo, con la mirada perdida,

Divagando con mi ego sobre un yo vacío,

Ocultando a tantos ojos lo que sufro por dentro.



Yo, que siempre supe que el destino te la juega

Ando ahora llorando porque duele su desprecio.



Donando lágrimas de aquí para allá, sin pausa,

Evidencias claras de que algo no va bien.



Vacío, roto, hecho un mar de escombros,

Ahora sé lo que significa estar en ruinas,

Gozar de un estado de absoluta indefensión

Ante todo lo que me rodea,

Razón de más para querer estar solo.

I Love this Game

Esta frase nos ha acompañado desde pequeños a toda una generación. O más de una quizás.

Crecimos viendo a Kareem, Worthy y por supuesto el arte hecho baloncesto que era Magic Johnson. Nos ilusionamos con la llegada a la NBA del primer español, Fernando Martín. Las primeras visitas de equipos NBA a Europa en los magníficos Open Mcdonalds...aquel Madrid - Boton Celtics. crecimos con aquellos partidos en diferido los sábados por la mañana, con el gran Ramón Trecet en la locución. Cuanto tiene que agradecer el baloncesto a la dedicación de este Señor.

Con el tiempo vimos la llegada masiva de europeos a EEUU y sonábamos con que algún día un español fuera campeón de la NBA. Algunos como yo le dábamos una vuelta de tuerca más y nos imanábamos algún español campeón con los Lakers...mi equipo favorito de siempre y donde jugó aquél que me hizo engancharme al baloncesto por su forma de jugar, su alegría y disfrute del juego. Para mí el mejor, no digo el más completo....solo que me gusta más, Magic....el gran Magic....

Pues bien, ésta noche pasada ese sueño se ha hecho realidad....todos los que amamos éste deporte hemos visto a un españolito ganar la mayor liga del planeta. Y además ganándola a lo grande, siendo pieza clave de su equipo, su segundo mejor jugador....y sí, eran los Lakers. Gasol, de púrpura y oro, ha hecho realidad el sueño de toda una generación....y que coño el mío también.

Alguno pensará que vaya parida, que que mas nos da....pues sí nos da....muchos años de madrugones, posteriormente desvelos y noches sin dormir, de empalme a la universidad o el trabajo para ver un partido de madrugada. Mucho dinero en revistas, las cuales todavía conservo....todas y cada una.....equipaciones, entradas, abonos....el delirio del Mundial de Japón..... a mí si que me da....me enorgullece primero como español y después como amante de éste deporte.

Enhorabuena Gasol y enhorabuena a todos aquellos que disfrutan cada día con éste deporte...lo conseguido se valorará con el tiempo mucho más que ahora....cuando éste grande del basket, el mejor jugador español hasta el momento, completo hasta rayar lo insultante se retire y vengan quienes tengan que venir....

De momento la satisfacción es tuya y el gusto nuestro. Gracias por llevar nuestras ilusiones al plano plausible, a lo real....habrá más, seguro....pero si no los hay, ya habrá merecido mucho más que la pena.

Os dejo 3 vídeos para degustar el momento.

La intro del equipo 2008-2009




El resumen del partido final



Y la primera entrevista a Pau después de coronarse campeón

Ordago del sábado noche

Bueno, pues aquí esta chavales....la filmografía de ésta maravillosa y dotadisima actriz. Aquellos para los que va ya lo saben....tened cojones a decirme alguna más de las 2 comentadas que sean buenas peliculas....yo creo que el cus-cus os cegó....

Filmografía de Winona Ryder

Star Trek XI 2008, Actor / Actriz. en cartel
Una mirada a la oscuridad 2006, Actor / Actriz.
Darwin awards. Muertes de risa 2006, Actor / Actriz.
S1m0ne 2002, Actor / Actriz.
Mr. Deeds 2002, Actor / Actriz.
Poseídos 2000, Actor / Actriz.
Otoño en Nueva York 2000, Actor / Actriz.
Inocencia interrumpida 1999, Actor / Actriz.
Celebrity 1998, Actor / Actriz.
Alien resurrección 1997, Actor / Actriz.
El crisol 1996, Actor / Actriz.
Looking for Richard 1996, Actor / Actriz.
Boys 1995, Actor / Actriz.
Donde reside el amor 1995, Actor / Actriz.
Bocados de realidad 1994, Actor / Actriz.
Mujercitas 1994, Actor / Actriz.
La casa de los espíritus 1993, Actor / Actriz.
La edad de la inocencia 1993, Actor / Actriz.
Drácula de Bram Stoker 1992, Actor / Actriz.
Aquí te pillo, aquí te mato 1990, Actor / Actriz.
Eduardo Manostijeras 1990, Actor / Actriz.
Sirenas 1990, Actor / Actriz.
Escuela de jóvenes asesinos 1989, Actor / Actriz.
Gran bola de fuego 1989, Actor / Actriz.
Bitelchus 1988, Actor / Actriz.

Que huevazos los vuestros...

Mil Vidas

Una reflexión que me he hecho bastantes veces desde el momento en que yo recuerdo empezar a preocuparme por lo que me rodeaba es la poca empatía en general con todo lo que no sea "nuestro". La facilidad con la que descartamos o directamente degradamos formas de vivir, sentir y entender la vida distintas a las que nos inculcaron. La mayoría de las veces porque sí, porque nos sentimos mas seguros o nos sirve para reafirmarnos en nuestros principios.

Yo nunca lo entendí. Me parece que una cosa no quita la otra. Para reafirmarme en mis principios no debería de ridiculizar lo de los demás. Siempre se puede aprender algo de alguien aunque no tengas nada que ver con él. Y sobre todo lo que si se debería de hacer es respetar a alguien que tiene una forma distinta de ver la vida. Que no valga para ti no significa que no valga para nadie.

A mi siempre me hizo pensar eso....la falta de entendimiento entre unos y otros. En lo cojonudo que sería saber que piensa el otro para entender porqué vive como vive.

Más tarde me interesé por la historia, tema que me apasiona y que siempre estoy estudiando. Y empecé a ver la cantidad de civilizaciones que han pasado por la Tierra, la cantidad de puntos de vista que ha habido, la cantidad de cosas que dejamos escapar por ineptitud y las que se nos escapan ya de por si sin que podamos hacer nada. Nunca podremos conocer,por mucho que estudiemos la esencia de las civilizaciones clásicas, o porqué una cultura tan rica y avanzada como la egipcia fue reducida a la nada.....

Me gustaría haber vivido cada una de esas épocas históricas, que han facilitado un cambio brutal en la forma de vivir. Hay un antes y un después de cada una de ellas.
Es un error pensar que lo único que vale es lo que tenemos cuando suponemos tan insignificantemente poco en el global de la historia. Somos poco más que una brizna de hierba y sin embargo nos creemos el culo del mundo. Cada uno de nosotros.

Hace un año escuche una canción, de uno de mis raperos favoritos, Nach, titulada Mil Vidas....versa sobre la necesidad emocional de reflexionar sobre eso para evitar caer en los mismos errores. Plantearse que hubiera sido de tu vida en cualquier otra época histórica. La necesidad de aprender de todo lo que te pueda aportar, de todas las culturas y formas de vida.

Hice ese ejercicio tantas veces antes que evidentemente me encantó el tema y la canción. No tiene vídeo oficial pero si encontré uno en YouTube hecho a base de imagenes o fotografías por un anónimo.

Lo dejo aquí, espero guste a alguien.

MIL VIDAS - NACH. UN DIA EN SUBURBIA 2008

A la mierda primavera

Una de las canciones que más me gusta de Marea....me encanta esa capacidad para decir sin depurar aquello que pasa por la cabeza,más que decirlo precipitarlo...cosas que la mayoria (o por lo menos yo, que me perdonen si me equivoco) tenemos dentro y no nos resulta correcto decir.

Canciónes del día

Pues eso...camino solo.



Y ahondando en el mismo asunto....temazo de Xhelazz. Brutal.

Hipocresía

Escrito de uno de mis mejores amigos....Angelon, con un gran talento para escribir pero con el mismo talento para minusvalorarse y descentrarse con el vuelo de un moscardón.
Más razón que un santo tiene...suscribo sus palabras hasta el último punto.

La hipocresía

23 abr a las 19:16

La gente se saluda por las calles -bueno, si es que se saludan-, cada uno con su máscara, con su careta que exigen las circunstancias. Cada uno va por la vida con su papel aprendido. ¿Te has dado cuenta? Lo importante es guardar nuestra propia verdad bajo las "capas" de mil disfraces.Tanto que nosotros mismos llegamos a no saber exáctamente si somos los que somos o lo que aparentamos. Porque lo importante en esta vida, señores míos es EL DISIMULO: "No digas esa verdad", "¡Sonríe, por favor! Mantén el tipo". Cada mañana sacas a relucir tu repertorio de sonrisas, las ensayas ante el espejo y vas por la vida mostrándoselas a unos y a otros, amigos y enemigos, conocidos y desconocidos. ¿Le encanta mi disfraz, señor anónimo? Carnaval, puro carnaval. La hipocresía se está adueñando de las relaciones humanas. El hijo disimula ante el padre, el padre se calla la verdad ante su hijo, el político promete hoy para olvidar mañana, la palabra de moda es la excusa (dar largas). Sí, la verdad a veces duele -pensamos-, pero no es más que autocomplaciencia, la excusa para sentirnos inocentes.

Angel Fernández Marín

Laberinto

No habrá nunca una puerta. Estás adentro

y el alcázar abarca el universo

y no tiene ni anverso ni reverso

ni externo muro ni secreto centro.

No esperes que el rigor de tu camino

que tercamente se bifurca en otro,

que tercamente se bifurca en otro,

tendrá fin. Es de hierro tu destino

como tu juez. No aguardes la embestida

del toro que es un hombre y cuya extraña

forma plural da horror a la maraña

de interminable piedra entretejida.

No existe. Nada esperes.

Ni siquiera en el negro crepúsculo la fiera.

J.L. Borges

De "Elogio de la sombra"

Canción del día

Que os apostais a que os suena....

Canción de la tarde

Con cierto sentido

Vaya semana....se han ido 2 de las personas que me marcaron mi juventud, cada uno con su ARTE. Tantos recuerdos, tantos sentimientos aprendidos y canalizados. Como si hubiera una especie de conexión cuasi umbilical entre su alma y la nuestra.

Benedetti marcó mi juventud de manera especial. Me permitió una via de escape. Gracias a él me atreví, que el mundo sepa perdonarme, a escribir poesía. Gracias a él, aprendí a sacar fuera mis deminios y también a que la poesía no era solo aquello aburrido y pesado que enseñan en el colegio, que la poseía era algo mundano, bello pero cercano.....el mundo y su día a día.

En su honor, 2 poemas que me encantan......seguro no son los más conocidos, pero me dejaron algo dentro.

Gracias Maestro....los Grandes no mueren, se quedan ahí.


ROSTRO DE VOS

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón

tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor

sin un temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos

estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición

mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos

pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman

como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada

las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada

ya mi rostro de vos
cierra los ojos

y es una soledad
tan desolada

M. Benedetti

El segundo supongo que no gustará mucho....pero es que habla sobre algo que me pasa tan exacto que parece que está hecha para mí....

BALADA DEL MAL GENIO

Hay días en que siento una desgana
de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse
y me hallo solidariamente cretino
apto para que en mí vacilen los rencores
y nada me parezca un aceptable augurio.

Días en que abro el diario con el corazón en la boca
como si aguardara de veras que mi nombre
fuera a aparecer en los avisos fúnebres
seguido de la nómina de parientes y amigos
y de todo indócil personal a mis órdenes.

Hay días que ni siquiera son oscuros
días en que pierdo el rastro de mi pena
y resuelvo las palabras cruzadas
con una rabia hecha para otra ocasión
digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.

Días en que uno sabe que hace mucho era bueno
bah tal vez no hace tanto que salía la luna
limpia como después de jabón perfumado
y aquello si era auténtica melancolía
y no este malsano, dulce aburrimiento.

Bueno, esta balada sólo es para avisarte
que en esos pocos días no me tomes en cuenta.

M. Benedetti

Oración por Mario, Don Mario

"Las voces que uno quiere no se callan, viven y sobreviven en la memoria fiel y escandalosa"

1920-2009

Gracias por poner voz y grafía a mis sentimientos

Canción del día ( in memoriam )

Obligado....hoy inceneran a Antonio Vega, voz a los pensamientos de tantos y tantos de nosotros. Descanse en paz.



Me da miedo la enormidad, donde nadie oye mi voz.... Grande.

Indecente

Leyendo ésta mañana la edición digital de la prensa diária he encontrado una carta al director en el diario 20 minutos, escrita por José Miguel Gómez Villanueva, que me apetece compartir ya que suscribo su contenido plenamente y porque creo que es necesario que entre tanta información gratuíta y planeada se difundan todo lo posible las opiniones de quien no se deja llevar por una corriente que, por repetida, se toma cómo cierta....

Lo que es indecente

JOSÉ MIGUEL GÓMEZ VILLANUEVA. 29.04.2009

Ha dicho la presidenta de Madrid que es indecente que mientras la inflación es -1%, los funcionarios, además de tener plaza fija, tengan una subida salarial del 5% (gran mentira por cierto). Objetivo, congelarles el sueldo.

Me gustaría transmitirle a esta Sra. lo que considero indecente: Indecente es que el salario mínimo de un trabajador sea de 624 €/mes y el de un diputado 3.996 pudiendo llegar con dietas y otras prebendas a 6.500 €/mes; indecente es que un catedrático de Universidad o un cirujano de la sanidad pública ganen menos que el concejal de festejos de un ayuntamiento de tercera; indecente es que los políticos se suban sus retribuciones en el porcentaje que les apetezca, (siempre por unanimidad, por supuesto y al inicio de la legislatura); indecente es comparar la jubilación de un diputado y el de una viuda; indecente es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una jubilación y a los diputados les baste con siete y los miembros del gobierno para cobrar la pensión máxima solo necesiten jurar el cargo.

Indecente es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de este país exentos de tributar un tercio de su sueldo del IRPF; indecente es colocar en la administración miles de asesores, amigotes con sueldos que ya desearían los técnicos más cualificados; indecente es el millonario gasto en mediocres TV autonómicas creadas al servicio de la pervivencia en el trono de políticos más mediocres; indecente es el ingente dinero destinado a sostener los partidos aprobado por los mismos políticos que viven de ellos; indecente es que a un político no se le exija superar una mínima prueba de capacidad para ejercer su cargo (y no digamos intelectual o cultural).

Indecente es el coste que representan a los ciudadanos sus comidas, coches oficiales, chóferes, viajes siempre en gran clase y tarjetas de crédito por doquier; que sus señorías tengan seis meses de vacaciones al año; que sus señorías cuando cesan en el cargo tengan un colchón del 80% del sueldo durante 18 meses; que ex ministros, ex secretarios de Estado y altos cargos cuando cesan son los únicos ciudadanos que pueden legalmente percibir dos salarios del erario público; indecente es que se utilice a los medios para transmitir a la sociedad que los funcionarios solo representan un coste para el bolsillo de los ciudadanos; indecente es que nos oculten sus privilegios mientras vuelven a la sociedad contra quienes de verdad les sirven. Mientras, hablan de política social y derechos sociales. Qué indecente.

Muchas maneras de matar

Muchas maneras de matar

Hay muchas maneras de matar.
Pueden meterte un cuchillo en el vientre.
Quitarte el pan.
No curarte de una enfermedad.
Meterte en una mala vivienda.
Empujarte hasta el suicidio.
Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo.
Llevarte a la guerra, etc...
Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en nuestro Estado.

Bertolt Brecht

Docentes

Esta tarde y después de unas semanas sin escribir por diferentes motivos navegando por el blog del amigo Josetxu he encontrado una carta de un docente, dirigida al diario de Sevilla que me veo en la obligación de reflejar.Antes de pegar el mail, explicare el porqué me veo en ésa obligación.

Vengo de una amplia familia de maestros. Soy nieto de maestro, hijo de maestro, sobrino de maestro, primo de maestras, hermano de maestro y hasta amigo de maestros. Cómo tal y a los 33 años que tengo he tenido que experimentar las más variopintas sensaciones. Desde llegar a mi pueblo y al decir que eres el nieto de don José el maestro sentir cómo la gratitud de la gente era tan grande que a duras penas podían explicarla con palabras y estar horas contándote las bondades de tu abuelo hasta rozar el llanto cuando por desgracia dejó de estar entre nosotros hasta decir que eres hermano de maestro y aguantar todas las mamarrachadas que a cualquiera sin el más mínimo criterio quiere ponerse a decir.

No se como hemos ido a parar de un extremo a otro, pero lo que si sé es la cantidad de injusticias que se dicen al respecto y las barbaridades que he podido llegar a oír basadas en 4 tópicos muy típicos que han sido soltados por no se muy bien quien o quienes y que el resto ha ido creyendo hasta hacerlos suyos.
Pues bien, tampoco quiero convencer a nadie porque obviamente no tengo el nivel necesario para hacerlo y además como en todas las profesiones también hay gente incompetente que sólo busca un sueldo fijo....es tan difícil luchar contra la imagen que dan esos que sólo resta intentar salvar de la quema a la mayoría que sienten pasión por lo que hacen. Sin embargo lo que sí quiero hacer es dar las gracias a todos los nombrados antes y cómo no hacer extensiva esa gratitud a todos los que día a día se baten el cobre por hacer de nuestras generaciones más jóvenes algo mejor, por intentar al menos que al cabo del tiempo y gracias al trabajo de todos nuestra sociedad sea mejor porque los que la forman estén mejor preparados a pesar de la inoperancia del sistema educativo, las instituciones, unos medios lastimosos e insuficientes y un largo etcétera de vicisitudes.

Os pego el mail y perdón a Josetxu por "robarle" el texto, espero la sangre no llegue al río.


Att Sr Carlos Mármol

De un profesor con dos meses de vacaciones


Acabo de leer su articulo y no puedo más que avergonzarme ante su total parcialidad y falta de rigor. Mi abuelo me decía que no hay nada peor que alguien que habla de lo que no conoce, mi abuelo, al igual que yo era docente.
En primer lugar, sé que escribirle esto es perder mi tiempo, puesto que no saldrá nunca a la luz porque no interesa, interesa tirarnos a los pies de los caballos desde el desconocimiento de nuestra labor docente, pero qué más da, como tengo tanto tiempo libre ¿verdad?, que eso es lo único que importa, el tiempo libre que tengo, no que siendo funcionario de carrera y haber dedicado 4 años de mi vida a estudiar para unas oposiciones a grupo A sea el funcionario con menos sueldo, pero bueno, como tengo dos meses de vacaciones…..
A la gente como usted que habla sin saber lo invito a que se pase por mis clases de primero de bachillerato en el IES Nervión donde tengo 37 alumnos y tres niveles bien diferenciados en alumnos con edades comprendidas entre los 16 y los 19 años, o que intente dar clase a 36 alumnos de segundo de bachillerato, o que se pase por mi clase de primero de ESO E, donde tengo seis alumnos con necesidades educativas especiales, alumnos con una edad mental de 7 años a los que tengo que formar y para lo que no estoy preparado. Pero eso tampoco importa, importa que
tenga dos meses de vacaciones…..
Eso sí, tenemos tres clases con 20 ordenadores modernísimas que cuando intento programar una actividad en la red, debido a la limitación del ancho de banda, rara vez funciona, esa es la solución, ordenadores.

A usted señor periodista, le llamaría la atención sobre el hecho de que absolutamente nadie relacionado con nuestra consejera ha estado jamás en un aula y pretenden cargar al docente con el fracaso del sistema educativo, si FRACASO con mayúsculas puesto que no se puede tener a un alumno hasta los 16 años sin otra aspiración que molestar en clase por que una ley absurda no le da otra opción y que no permite al alumno que verdaderamente quiere aprender avanzar en su formación.
No todos podríamos ser electricistas, ni escultores ni, como es obvio buenos periodistas, ni podemos ser buenos estudiantes aunque sea políticamente incorrecto decirlo.
Tiene que haber otra salida para estos alumnos que desde los 11 años todos sabemos que no van a titular.Pero eso no importa, importa que no quiero trabajar porque tengo dos meses de vacaciones…..
Mi profesión me apasiona, y al 99 por ciento de mis compañeros, por eso el lunes iré a clase con mis alumnos que sí aprecian los esfuerzos que hago por darles una enseñanza de calidad desde la precariedad de recursos, y el hecho de empezar una semana antes no es relevante, lo es que gente como usted hable desde el desconocimiento más avergonzarte.
Esos padres que ponen el grito en el cielo no dudan en llevarse a sus hijos una semana de viaje a Disneyworld, o tres días al Rocío o si hay un puente y el viernes hay clase pues bueno, no pasa nada ya irá al lunes, pero cuando llega septiembre el instituto se convierte en la guardería, cuantas veces he escuchado lo de “pa que esté en casa dando por………… que se vaya al instituto a darle por………. al profesor”, pero claro eso tampoco es importante, mis dos meses de vacaciones si lo son.
A ver si se entera: es completamente imposible empezar antes por mil razones, entre otras cosas porque de mis 37 alumnos de bachillerato 4 de ellos llegaron a los dos meses de empezado el curso, porque hasta el 12 de septiembre no supe a quien tenía que darle clase, nosotros no empezamos a trabajar el 7 de septiembre, que eso es lo que gente como usted se cree, la planificación de un curso requiere mucho trabajo,pero eso tampoco importa, importan mis dos meses de vacaciones.
¿Sabe usted lo que es estar en una clase de 30 niños
de 11 años, sin libros de texto, sin grupos definidos, sin un plan de trabajo a seguir y sin interés ninguno?
Y para su información llevo 9 años dando clase y no estoy anquilosado, en los 14 centros en los que he desarrollado mi labor docente quizás haya conocido a tres compañeros con 30 años de tiempo de servicio y sin fuerzas para seguir luchando, pero yo tengo mas de 1500 horas de formación complementaria, y dedico muchas horas de todo ese tiempo libre que tengo a corregir examenes en mi casa, en vez de estar con mi hijo, he sido preparador de opositores y estoy estudiando otra licenciatura y afortunadamente no soy un caso aislado, sino uno más. Pero eso no importa, importan mis dos meses de vacaciones…..

Sin otro particular
Un ex lector de Diario de Sevilla.

Para cerrar, una conversación de la que fuí testigo el otro día. Estaba yo comprando churros dispuesto a celebrar mi recien hecha endodoncia cuando llegó otra señora que se colocó detras de mí y empezó a contarle a la churrera que su hijo allí presente no tenia clase hasta el lunes ya que los maestros estaban de huelga. La churrera preguntó que porque estaban de huelga, que cuales eran sus revindicaciones. La respuesta de la madre fué: pues por lo de siempre, porque les quieren poner un mes de vacaciones como todo el mundo, pero no quieren.
La churrera me miró y volvio a preguntar: ¿Pero algo más pediran, no?....respuesta de la madre: la verdad es que ha llegado una carta del claustro con lo que piden, pero yo no lo se. Yo me he quedao con lo de las vacaciones.
La churrera, en su sabiduría (más sabe el diablo por viejo.....) tuvo un planteamiento genial, dió del todo en el clavo: No, si todo va encaminado a lo mismo, a volver a lo de antes y cada vez trabajar más y cobrar menos. Me emocionó. Todavía hay esperanza para nosotros. Todavia hay gente que sea cual sea su oficio utiliza su cabeza para pensar, y no sólo para llevar las extensiones. Se comenta por si sólo, a mi humilde entender.

Canción del día

El chandal - Marwan

Aprobechando que el día 7 de Marzo actua en La Tertulia aquí en Granada a partir de las 21:30 mas o menos, inaguro la canción del día tomado del blog de Josetxu si me lo permite.

Sin más,Marwan....

La vida es una canción

Hace días escribía un post sobre la canción de Tontxu que optaba a Eurovisión, ilustrada en lenguaje de signos por Eve.
Para continuar con ese concepto os pego una canción de un amigo del que también se ha hablado aquí, Fran Fernandez y su tema "La vida es una canción".

Espero que os guste.




Tiemblan las paredes y es normal
Aunque a veces piense que no estas
El camino esta en la claridad
Debe más allá de lo real.

Mientes lo que cuentan q vivir
Es solo salvar la realidad
Sueles confundirte con el fin
Y sabes que extraño es quien se va.

Y no quiero que me despierten hoy
Y no quiero que tiemble el suelo en tus pies
Y no quiero que vivas en esa ciudad
La vida es una canción….yo me la aprenderé.

Nos gusta bebernos en el mar
Es nuestra burbuja pequeña
Siempre nos gusto respirar
Esta bendita soledad.

Vamos creciendo a la par
Y sabes, me cuesta tanto amar

Y no quiero que me despierten hoy
Y no quiero que tiemble el suelo en sus pies
Y no quiero que vivas en esa ciudad
La vida es una canción….yo me la aprenderé.

Aeropuertos cerrados....o miente que algo queda.

Dicen que se pilla antes a un mentiroso que a un cojo. Esto en política está especialmente acentuado. El problema es que en España nos cansamos de pillar políticos mentirosos y claro, al final, debido al numero tan enorme de mentiras acaban haciéndose verdad...o mejor dicho, acabamos creyéndonos que son verdad.

Hace un mes, quizás mas...en la anterior ola de frio que tuvimos encontramos al principal partido de la oposición saliendo a luz pública para aprovechar como siempre los errores y la inoperancia del partido gobernante para sacar tajada en forma de supuestos votos (para dentro de 3 años...que tiene narices....) pasando por encima de la objetividad, la verdad y tantas y tantas cosas....

Me refiero al caso del cierre del aeropuerto de Barajas por la ola de nieve que superó todas las espectativas y aún mas la capacidad de reacción del gobierno.
El caso es que allí salió el buen señor a decir lo inconcebible del cierre de un aeropuerto como Barajas. Aquello no se podía tolerar, era algo que en un país civilizado como éste no se puede consentir, una muestra más de la inoperancia del gobierno que nos lleva a hacer el ridículo en Europa por lo cual tenia que dimitir hasta el que coloca los folios en el hemiciclo para las sesiones, no vale nadie del otro lado.

Una semana de debates televisivos, columnas de opinión en la prensa y como no....los cada vez más filósofos de cafetería que asolan nuestros desayunos indignados por algo que no pasaba en ningún país del mundo civilizado según ellos.

Ya de por sí la trola es difícil de comerse por donde se mire, porque aunque sólo sea por el cine sabemos que hay aeropuertos en EEUU que tienen condiciones climatológicas en invierno absolutamente extremas pero mira tu por donde que en una semana los aeropuertos de París, y son 3 no uno sólo, han tenido que cerrar 2 veces.
Vamos la debacle mundial para este tío debe ser esto....el apocalipsis poco menos...

Pues si, en París, una ciudad que no nos dista mucho y que en condiciones de clima tampoco son Alaska precisamente y que se asemejan bastante a nosotros han cerrado un día en enero por nieve igual que en Madrid y otro por viento, ni más ni menos.
Y no se cae el país, ni llega el fin del mundo ni se parten el culo a descalificarse unos a otros. Si no se está para despegar se para y punto. Lo lógico y normal vamos.

Pues nada, aquí a la nuestra. A sacar tajada de las situaciones más o menos inesperadas y a mentir que algo queda. Y lo peor es que ya es un modus operandi tan asumido que los gobernantes ni siquiera se molestan en desmontar una chorrada tan patética y absurda...ya directamente aguantan el chaparrón y buscan su brecha por otro marrón del contrario.

Eso sí, mientras 3.300.000 parados y gente sin opciones ninguna más que agarrarse a unos u otros como esperanza y entretenerse viendo el espectáculo....

La foto está sacada de 20 minutos y la información la podéis leer en los diarios de hoy.

Sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo sé muy pocas cosas, es verdad,
Pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.


LEÓN FELIPE

Pan Duro

Arrugas que son surcos con retoños tiernos,
livianas como son los fardos de cargar los sueños
que tragan ruedas de molino y se les ven todos los huesos,
que saben que sus años tienen más de cuatro inviernos,

silencio por el techo, por los platos llenos,
silencio bañado en sudores de los jornaleros,
el sol lo han hecho sus jirones,
que saben lo que vale un beso,
que no quieren llevar los nombres de sus carceleros,

¿qué saben las tripas de puños cerrados?,
saben que las riegan los amargos tragos,
saben todo y más de tenerse en pie,
de la soledad,
saben porqué está siempre duro el pan,

monedas de tan sucias tan desdibujadas,
odioso tintineo en manos encalladas,
y son las patas de sus mulas
si el látigo se llama hambre
las dueñas de caminos que no son de nadie,

cerrojos al antojo de la poca hondura,
abiertos para dar paso a las herraduras
que dejan huellas que los guían para volver a desquitarse,
para no tener que rasgarse más las vestiduras.


Yo no tengo casa, vivo en una azotea
que le den por culo al viento y
que nos lleve la Marea.

Sobrevivir a la crisis

Asi reza uno de los apartados, más concretamente el de bienvenida, de la página web de Bodegas Vihucas. Ésta, forma parte de algunas frases que estructuran los valores de la marca, sí, habéis leido bien, se han preocupado en construir e integrar los valores de la marca.
Hablar del logotipo por si mismo no tiene sentido, tendríamos que hablar de Identidad coorporativa. Porque es una idea bien ensamblada y aplicada a todos los términos gráficos y de imagen, son valores claros que se convierten en solucione, dotando de una personalidad inconfundible, simple, clara, directa y lo más importante eficaz, mezclando la modernidad y lo tradicional en su imagen, conceptos que definen su bodega.
Solo hay que pasarse por su catálogo para ver hasta que punto tienen bien definida su identidad, no basándola en elementos repetitivos si no en conceptos, envases de regalo, cajas, packagins etc...
Un buen trabajo gráfico para un buen vino, como ellos mismos apuntan, "El vino es nuestra forma de expresión".

Lo curioso de ésta bodega es que, como ellos mismos anuncian desde su página web, por estos tiempos duros para todos se han visto obligados a ser creativos, o imaginativos...cualquiera de los dos conceptos me vale....además son dos cualidades bastante carentes en muchos aspectos de la sociedad por lo que debe de ser remarcado, por original.
Me explico. Para sobreponerse a éstos tiempos su idea ha sido ofrecer sus productos en venta, claro que sí pero también ofrecen su vino a cambio de un trato justo por algún otro producto si no se dispone de liquedez para pagarlo. Vino por productos o servicios que puedas ofrecer. Así de claro y de original. Vino por noches de hotel, vino por campañas gratis de publicidad, vino por....tu ofertas, entre los dos llegais a un acuerdo.
Ya no tienes porqué renunciar a un placer como el vino por no disponer de efectivo. Buena opción para la gente de a pié, los que mas sufrimos la crisis.

Desde la pagina Loogic se han sumado a esta buena idea y ofrecían una caja de uno de los vinos de Bodegas Vihucas por publicidad gratuita en blog personales. Eran 5 cajas, para los 5 blogeros más rápidos.
Evidentemente la oferta fué rapidamente secundada y al enterarme un día después no he conseguido llegar a tiempo de conseguir una de las 5 cajas. Pero aún así quería hacer este post, y me complace mucho hacerlo además por una razón muy personal.
Bodegas Vihucas es de Villacañas, provincia de Toledo. Y éste humilde toledano que vive fuera de la provincia se siente orgulloso de que una empresa de su tierra tenga la visión de hacer más fácil el acceso a sus productos a gente que, como yo y otros muchos, tenemos un sitio reservado en casa para ese placer que és el vino pero muchas veces no podemos disfrutar de él lo que nos gustaria por cuestiones económicas.

Además desde la bodega también se organizan ciclos de vino y jazz, vino y literatura o pintura de los que podeis informaros en su web y que también ayudan a disfrutar de una manera distinta el mundo del vino.

Muchas gracias a Bodegas Vihucas y a Loogic por estas iniciativas que esperemos tengan calado y nos ayuden a superar estos tiempos duros para la mayoria.