Uno de los blogs del que me suelo empapar recientemente está realizado por un periodista, Ramón Lobo, al que he tenido la gran suerte de escuchar en 2 charlas sobre el periodismo de guerra, faceta a la que se dedica desde hace mucho tiempo y que realiza con una dignidad y una profesionalidad a la que yo no he encontrado semejanza en la profesión.
El blog se llama En la boca del lobo y recoge sus viajes a la guerra, sus artículos de opinión política o simplemente sus reflexiones o recomendaciones a titulo personal.
Estando como está el periodismo en general es enriquecedor escuchar y nutrirse personalmente de alguien con tantas experiencias, tanto conocimiento sobre la vida y tantas ganas de contarlas a los demás sin más pretensión que eso, contarlas....
Solamente su apartado "Quien creo que soy" ya es toda una experiencia de buen hacer y lo que es más importante una personalidad y una cabeza con las cosas muy claras, sobre él mismo y los demás. Pero sobre todo de uno mismo, lo más importante y que tanto cuesta ver hoy día.
Estos días he estado leyendo sus cuadernos de Kabul publicados por El Pais y colgados en su blog y realmente es abrumador tanta facilidad para comunicar pero un lujo absoluto poder acceder a gente que con esa facilidad muestre mundos tan distintos para entender que quizás, en la esencia no nos diferenciamos tanto. Recomiendo esos cuadernos, tanto como los otros existentes como ejercicio de reflexión sobre la naturaleza de ser humano pero también por lo que uno aprende sobre uno mismo.
Espero que lo disfrutéis tanto como lo hago yo. Como muestra os dejo uno de sus últimos escritos de este último viaje a Kabul:
Cuadernos de Kabul: Zabur, el volador de cometas
"Cuando Zabur mira al cielo no ve dioses ni princesas ni dragones ni sueños, sólo ve un vacío preñado de nubes y vientos en los que un buen volador de cometas sabrá jugar con la altitud y los cambios de dirección exactos para cortar las de los demás. "A veces tengo suerte y consigo derribar diez en un día. Otras no tengo tanta y me derriban a mí", dice con los ojos muy abiertos, redondos, como si llevara el susto dentro del cuerpo. Zabur tiene 11 años y la mirada cansada, triste, casi de anciano, porque a veces con sólo ver desgracias se envejece. Sus ojeras, dos bolsas que se pliegan, delatan una vida de escasez, que cuando lo esencial no llega, el paso del tiempo es otro, deja huellas y cicatrices.
Zabur va al colegio. Le gusta aprender dari, la lengua nacional emparentada con el farsi de Irán. En un mundo de analfabetos como Afganistán, saber leer y escribir representa un salto social, pasar de la miseria a la pobreza, que diría Marx, Groucho Marx. Le apasiona el colegio porque aprende más cosas: "Me gusta mucho el inglés y el santo Corán", asegura sin dejar escapar un sentimiento, un atisbo de sonrisa, escondido siempre detrás de su cometa azul llena de magulladuras. Cada herida, una tirita de celofán. "Esta cometa cuesta 15 afganis", dice. Con un dólar se podrían comprar tres y guardar algo para caramelos. Es el único que tiene y sabe que no está para sobrevivir a muchas más derrotas en el cielo de Kabul.
Los talibán, que significa estudiantes de religión, la tomaron con las cometas. Las prohibieron al llegar al poder en 1996. Hacer volar una en el cielo era, al parecer, pecado, un desafío inadmisible a Dios, el único que puede ocupar el espacio celestial. También prohibieron la música, la televisión y el cine, incluso el cine sacro. Eran obligatorias las barbas en los hombres y el burka en las mujeres.
El periodista estadounidense David Rohde, que estuvo secuestrado siete meses y diez días por los talibán, cuenta en un libro recién publicado en Estados Unidos, que sus captores le pedían canciones pop occidentales y mientras que él tarareaba piezas demoníacas como She loves You de los Beatles, sus secuestradores hacían los coros. Quizá la distancia no sea tanta cuando se cae la máscara.
Cada cometa que vuela en Kabul, y son muchas estos días de finales de otoño en los que el invierno asoma en forma de nieves en las montañas, es un desafío, un grito de libertad. Los miles de niños Zabur que corren y gritan por las calles de esta ciudad, por los cementerios y las terrazas, son antídotos vivientes contra la intransigencia de los adultos, contra la guerra. Cada uno convertido en un émulo del escritor Jaled Hossein.
"Todo depende del nailon", explica Zabur. "Si es bueno y sabes hacer volar la cometa cortarás muchas de las que están cerca de ti. Si el nailon no es bueno sólo conseguirás golpear a la otra cometa, nunca derribarla". Uno bueno cuesta más que una cometa. Dependiendo del gusto y las manías del volador de cometas son necesarios mil o dos mil metros. "Cuando corto una, el otro niño no se enfada. No dice nada. Sólo recoge la suya y se va a casa. Cuando me cortan a mi tampoco me enfado. Sólo recojo mi cometa y voy a casa a pegarle celo en los rotos. Sólo juego los viernes que hay viento. En los demás días voy al colegio".
El niño Zabur tarda en coger confianza en la conversación. Al principio se protegía con la cometa como si ésta fuese un escudo. Ahora, al final de la charla, como si ya no temiera una pregunta difícil, sonríe tímidamente. Sus ojos redondos con el susto dentro están colorados y lagrimean por el polvo. "No me pasa nada. Los tengo así de mirar tanto al cielo. Hoy he jugado tres horas seguidas". Cuando el extranjero se va, Zabur mira en su mano el valor de tres cometas nuevas, o una sola con el mejor nailon que se pueda comparar en todo Kabul. Esta vez Zabur parece muy feliz."
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